Dans le coin un point de fatigue brûle.
Les mots avant de m'asseoir viennent autour de moi, ils retournent dans les arbres quand je suis prête, avec le stylo.
*
Les volets fermés pour le froid, les pieds dans des chaussettes, je bois du thé rouge réchauffé au bain-marie.
La tête bourdonne, ma tête.
Les pommes sur le rideau tombent ou lévitent, mon bracelet tient la manche du pull-over autour du poignet.
La maison sent le curry.
J'hésite à écrire. J'arrête.

Sabine Macher, Rien ne manque au manque